En 1982, je suis invité à participer à l’exposition Livres d’artistes qui a lieu à la Chambre Blanche, à Québec. C’est la première fois que j’entends le mot « livre d’artiste ». À ce moment là, je n’ai aucune idée de ce qu’est un livre d’artiste. Ou plus exactement, j’en ai la même idée que Monsieur Tout-le-monde. J’imagine un objet qui doit ressembler à un livre mais pas trop. Quelque chose d’un peu artisanal, d’un peu original. Forcément. Une sorte d’objet d’art. C’est catastrophique : ma participation à l’exposition est nulle. Oublions.